SONETOS DE UM OCTOGENÁRIO

SSONETOS DE UM OCTOGENÁRIO   Raymundo de Salles Brasil

       

AGOSTO, 31 - 2013

A passos largos vou rumando ao fim,

Estão a me esperar OITENTA ANOS,

Pois já não podem existir sem mim,

Que sou indispensável aos seus planos.

AGOSTO está chegando, e eu disse sim,

Aos aflitos oitenta – esses insanos,

Que não querem talvez ver-me ruim,

Mas querem me ver longe dos enganos.

– Calma, que agosto está se aproximando,

Quero sonhar enquanto vai chegando

Porque depois não é muito comum.

E de sonhar somente me alimento,

Esperem mais um pouco, um só momento,

Que já está muito perto o TRINTA E UM.

A IDEIA I                          

De quando em quando pisca em nossa mente,

Aquela ideia – pisca e não clareia,

Não abre como um sol, brilhantemente,

Nem suave e branda como a lua cheia.

Mas fica ali... e, renitentemente,

Nem apaga, nem brilha, bruxuleia,

Hesitante em se abrir, pisca somente,

Como o sangue a pulsar dentro da veia.

Mas só partindo a bolsa que a contém

Pode mostrar a luz que lhe convém

Aos contornos sutis de sua arte.

Contorce-se na mente – serpenteia!

E vai evoluindo – é luz que anseia!                              

E pisca e pulsa e força e tenta e parte.

A IDEIA II

A ideia, ela nos chega de repente,

Sem a gente esperar, sem perceber,

Alguém que joga fora uma semente,

E uma árvore planta, sem querer.

Ela germina independentemente,

Deus vai fertilizando o conceber,

E começa a gerar na nossa mente,

Um embrião de luz que vai crescer.

A ideia pode ser de qualidade,

Pode não ser também, vai depender,

Não mais da mente, mas do coração,

Pois é ele quem dita na verdade,

O que é que nossa ideia vai fazer,

Que caminho tomar, que direção.

INCOMPARÁVEL

A vida se assemelha a quê? – Cogito.

Muitas comparações já foram feitas,

Deus a fez com virtudes (e perfeitas!),

Portanto, incomparável, tenho dito.

Entretanto as mazelas e as maleitas,

Foi pondo, o homem, nela – pôs conflito,

Os frutos do pecado vil, maldito,

Mentirosas verdades, muitas treitas.

Mesmo assim não consigo compará-la,

Falta-me sempre essa imaginação,

Falta-me a verve, o dom, falta-me a fala.

Acho-a ainda incomparável, bela!

E esse lado da vida é minha opção.

Eu vou morrer, mas com saudade dela.