A mocidade é como a luz, brilha e clareia;
Como a fogueira em chamas que crepita e arde;
A mocidade é como o sol, luz e incendeia;
É grito, é alvoroço, é movimento, é alarde.
Mas a velhice, não, é como um fim de tarde,
Presa fácil da noite que a enreda e enteia,
E que, sem pena a traga, a escuridão covarde.
Ah! Se ao menos tivesse a luz da lua cheia!
Uma folha caindo murcha e ressecada
É a esperança do velho, exânime, cansada,
Ao sopro extenuado e exangue de seu sonho.
É seiva a vida, é flor o sonho – esse colosso –
E o fruto sazonado é a esperança do moço;
Aos pés da juventude eu me prostro e me ponho.
Nenhum comentário:
Postar um comentário